El Inquilino Comunista

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"Muy bien ama"

Se llama Pilar y su espíritu permanece joven frente a los años y las desdichas. Cada mañana se levanta. En la cama de siempre, vacía desde hace lustros. Un café, ducha, la radio de fondo, y vuelta a empezar desde el silencio de una casa que un día fue hogar. Día tras día, para hacer la compra o asistir a la sesión plenaria, sus guardaespaldas la recogen en el portal, con puntualidad inglesa, sin moverse un ápice de la rutina marcada por la amenaza. Pero antes… ¡ay antes¡ Desde hace meses bajar a la calle es un suplicio, porque ahí está él, estático tras la entrada de su nuevo negocio. Rodeado de afilados cristales que reflejan el disparó que sesgó la vida de su marido en 1980. Lo hizo el cristalero, antes carpintero, hoy supuestamente redimido de su culpa, pero que todavía no ha pedido perdón a la viuda que vive sobre su negocio, la concejal del Partido Popular que este año ha logrado junto a su compañero socialista un despacho en el Consistorio de Azkoitia. Pilar Elías, la misma que ha de repartir votos por correo en una pescadería clandestina y entre papel de periódico, o propaganda política camuflada en calendarios de la Champions League. La misma que cada mañana tiene que cruzarse irremisiblemente con el etarra que asesinó a Ramón Baglietto, su esposo. La misma que asegura no abandonará su pueblo, porque su pueblo es. “Muy bien ama”, le dicen sus hijos. Muy bien Pilar, le digo yo, mientras pienso qué puede fallar en un sistema judicial que permite que la humillación cotidiana de las víctimas del terrorismo.

DISCOS: The Strokes "First Impressions of Earth"

Se veía venir. La tercera y nueva entrega de la banda neoyorquina confirma aquellas “primeras impresiones” vislumbradas en su segundo álbum “Room on fire” (03): un lavado de sonido que da al traste con el golpe fresco y el desaliño musical que supuso “Is this it” (01), un disco imprescindible para enmarcar que, tras escuchar “First Impressions of Earth”,queda ya lejano.

No cabe duda de que ambas secuelas son trabajos dignos, pero abandonan lo que a mi juicio constituye la esencia y novedad –previa al hypebombardeo posterior- de la banda de Julian Casablancas: un sonido sucio, garajeado, de estudio cargado de humo y escaso de tiempo y medios.

Dice el batería Fabrizio Moretti que “First Impressions of Earth” responde a una especie de pacto con la discográfica, que pedía canciones más amplias y asequibles. Libres de hacerlo, The Strokes han enfrentado el “desafío” de su multinacional, abandonando “Soma”, para mí su mejor canción, han optado por tecnificar su sonido, ese semáforo ámbar en 2003, que en 2006 –fecha de estreno del nuevo repertorio- se ha vuelto rojo, rozando la completa traición a 2001, como si de una cronología infancia-adolescencia-juventud se tratara.

Aunque ya se sabe, lo que para unos es decepción, para otros es gozo y deleite, así que será cuestión de respetar los gustos. El mío me dice que estos neoyorquinos han debido crecer, algo que me duele, en el fondo porque yo también he crecido. Con todo, reitero que se trata de un buen álbum, al que hay que darle tiempo, el que no hacía falta en “Is this it”, y más del que había que darle a “Room on fire”, que tras unas cuantas escuchas podía engatusar en más rudimentario oído. “First Impressions…” contiene algunos temas como “Vision of division”, “Razorblade” o “Juicebox”, muy bien acabados, pero el resto suena a videoclip épico de Enrique Iglesias.

Personalmente, las segundas entregas de otras bandas como Interpol o Kings of Leon resultaron mucho más atractivas, sin plagiar a sus hermanos primogénitos ni romper con la tradición familiar. Quedo expectante a sus novedades. Mientras tanto, tiraré de British Sea Power y el universo UK, que siempre acaba por ser valor seguro. Lo dicho, “primeras impresiones”… y puede que últimas.

Confianza ciega (y en éstas llego Dongzhou)

Y en estas llegó Dongzhou. Con Hu lanzado a visitar el mundo, expandiendo la esperanza del dragón por todos los confines de la tierra, vendiendo el suculento pastel rojo allende las fronteras del gigante asiático. Y con los respectivos líderes mundiales babeando ante el suculento pastel comercial. Que si China es el futuro, que si los pueblos hermanados, que si la paz internacional...

Decía que llegó Dongzhou, una localidad de la provincia de Cantón, donde un mínimo de tres personas murieron el 6 de diciembre por la represión policial china. Otras fuentes, no autorizadas, hablan de hasta 20 ciudadanos abatidos a tiros cuando se manifestaban por una expropiación de tierras.

Este motivo subyace igualmente en la brutal paliza que 40 matones a sueldo propinaron a unas monjas en la ciudad de Xian. El trasfondo de estos sucesos, que despiertan el fantasma del "incidente" -así tratan este tabú los chinos dóciles y bien adoctrinados- de Tiannamen, radica en la corrupción, extendida por los gobiernos locales.

Expropiación, corrupción, y otras "bondades" se repiten, si no a diario, sí frecuentemente en China. Un problema para la locomotora roja, que ha arrancado con mucha fuerza en su camino a la occidentalización, dejándose en cola uno o varios vagones que parecen haberse desenganchado. Las masas de campesinos en la absoluta pobreza contrastan con el vertiginoso crecimiento de grandes metrópolis como Beijing o Shanghai.

Sin embargo, y aunque los adeptos al gobierno van en receso, mucha de la gente de a pie -de los que no pasan hambre, es sí- confían ciegamente en las capacidades del Partido Comunista, que equivale a decir el gobierno, para sacar adelante el país, y después de una primera etapa de modernización, mirar atrás y recoger el lastre soltado en un principio.

Ese lastre son millones de personas, para los que el teléfono móvil con televisión, los Juegos Olímpicos, o internet, simple y llanamente, no existen. Obligados a emigrar a las ciudades, ante la miseria rural, no encuentran más que nueva miseria, ésta urbana. Choca mucho ver cómo avanza Pekín en su carrera olímpica: a base de peones de la construcción que literalmente viven y mueren en la obra, donde el ruido de taladradoras y camiones rompe el frágil silencio de la noche, ya que estos "olvidados" no paran en 24 horas, construyendo algo que puede no lleguen a ver ni a disfrutar nunca.

Sólo son cosas del dragón que despierta... Y de la confianza ciega de los chinos, cuya idiosincracia desconcierta al más pintado. O mías, que para cegado yo, con mi punto de vista de expatriado occidental.

Herrera, Losantos y Ariza. Los ultraderechistas (PRISA dixit)

A la COPE le ha salido un aliado en su trinchera informativa: el grupo Intereconomía, dirigido por Julio Ariza, un hombre de la órbita del PP recientemente calificado de "ultraderechista" por la Cadena SER, que ha tardado poco en rectificar su acusación barata y fácil, que ligaba a publicaciones como "Época" con el extremo político otrora coqueteado por hombre fuertes de PRISA como Polanco o Cebrián, a los que les gusta el poder como a un tonto un caramelo.

Precisamente, no son los profesionales de Intereconomía y COPE "uña y carne". Baste anotar las diferencias entre Enrique de Diego, conductor de "ZP en el país de las maravillas", un programa "no apto para progres" como su sintonía indica, y Federico Jiménez Losantos, martillo de los herejes en "La Mañana" de COPE. Por lo visto, Losantos no promocionó el libro de De Diego sobre ZP. El barbudo será lo que sea y, desde luego, se lo pone fácil a los progres demagogos, pero no tiene pelos en la lengua y encabeza una cruzada sin tapujos contra lo que él califica el "pillapilla presupuestario" socialista.

Sin embargo, Intereconomía, por boca de Ariza, fue el primer ente en pronunciarse abiertamente a favor de la cadena episcopal ante la persecución que ésta sufre en Cataluña, a pesar de que en COPE nadie haya agradecido el apoyo. Ya se sabe aquello de que "de bien nacidos..." A quién sí han reconocido el apoyo los de Losantos, al menos en Libertad Digital, es a Carlos Herrera, que a propósito del asalto fascistilla de los cachorros de ERC a la sede en Madrid de COPE, y ante la chicuelina de Zapatero comparando el suceso con supuestas manifestaciones ante la SER, recordó aquello de que "Rodríguez dijo que eso también le ha pasado a la SER, no, no, no, no. Rodríguez, a la SER nunca jamás han ido varios diputados a encadenarse. En todo caso se ha podido ver amenazada en el País Vasco, pero como el resto de emisoras. Sabes la diferencia Rodríguez entre tú y nosotros. Si hoy esto mismo le pasa a la SER, mañana yo estaré haciendo este mismo speech a favor de la SER como hoy lo estoy haciendo a favor de la COPE". Por lo visto, lo de que Herrera llame "Rodríguez" a ZP, es algo que reviente al presidente.

Carlos Herrera, que a mi juicio brilla actualmente en el espectro radiofónico, se ha adherido al comunicado que denuncia la persecución de la COPE y que ha sido presentado por el eurodiputado del PP y antes periodista (si te sacas el carnet, al periodismo no pretendas volver) Luis Herrero, en el Parlamento Europeo. Quinientas y pico mil firmas lo avalan, más que los votantes de ERC.

Zapatero, de profesión político, debería tomar nota de ello... y andarse con ojo, que vienen los superderechistas tía.

Chino Bayo "Top of the Pops" en Pekín

Chiquitán, chiquititántántán. Chimo Bayo acaba de llegar a China. Con alrededor de 15 años de retraso, y tras su exitoso periplo por recopilatorios ilustres de la talla de "Máquina Total Mix", "Boom" (Series 1-28), "El Golfo", o el épico "Bolero Mix", el tecnotrón por excelencia le ha ganado la partida a la Lambada o Elegibo, albores de la actual salsa-breakdance, y ha conquistado en mercado amarillo.

Fue el otro día cuando, cegado por el hastío el modo de vida expatriado, decidí armarme de valor junto a un compañero y acudir a una discoteca llamada JJ, que cae al lado de casa, y que se anuncia con un enorme letrero rojo en lo más alto de un... hospital. Curiosamente, este recinto sanitario, en vez de entrada de urgencias, tiene entrada a tamaña discoteca. En el fondo no está mal, si te tuerces un tobillo jugando al cricket -que es de lo mejor que te puede ocurrir en Pekín en caso de tener que pasar por urgencias- y no hay sitios, te despachan a la discoteca, que es como anestesiarte, pero a lo bestia.

En JJ, no entienden de chill out, flamenco chill, house, o leches refritas noñas del pijos electrónicos. En JJ tienen el espíritu de la ruta de bakalado, y no el de Bilbado, el de Valencia. Sí, ese camino más propio de epopeya mordoriana de Tolkien que de zona de copas de un Teruel cualquiera. Ese adalid del peligro en forma de "nanos" y "chaqueticas" que tan de moda estuvo antaño y que hoy parece de capa caída. Son las cosas del Levante español, que de tanto viento, acaban cascándose por nada menos.

Pues sí, señores, volviendo al trapo, Chimo Bayo, esté donde esté -y dicen que vive en una isla con Morrison, Cobain y Presley-, va a ver como le empiezan a ingresar derechos de autor los de la SGAE, porque ahora está de moda en China, o al menos en Pekín, o al menos en la JJ, en Xinjiekou, donde te sientas en un sofá en plan VIP, cosa que en tu vida has hecho en la Ibérica, y pides un "snack" nocturno, palabras textuales de la carta y/o menú, esperando unas palomitas o unas galletitas saladas, o unos biscotes, o qué se yo, y te sacan unos trozos de pato semicongelado ultrapicante, y un vaso de agua de grifo por si te mueres del susto. Y me he cargado toda norma de redacción a no poner ni un solo punto en todo el párrafo. Cosas de principiantes.

En el dantesco anfiteatro venido a menos, estaban las mesas, en los laterales y "gradas", y en el centro la tradicional cabina de los DJ´s, que eran tres: Tony Genil en chino con 27 años y una melena naranja a la altura de los sobacos, uno indescriptible -sí amigos, indescriptible- y por último, y no por ello menos importante, el propio Chino Bayo. Todo ello aderezado con Fernando Esteso (seguimos en versión china) con 20 pulseras fuorescentes bailando en un podio completamente tajado, y una suerte de gogos sacadas de "Entrevista con el Vampiro" y guiadas por un joven con una pantaloneta blanca de cuero de la selección italiana que logró el Mundial de Naranjito, y una blusa cosida a partir de las cortinas de un edificio de Hacienda. Ese sí era el alma máter del recinto, yo creo que te miraba y te quitaba el alma. Total, aquello no era una discoteca, era uno de los templos mundiales del techno, y yo, absorto en una barandilla de la zona VIP, estuve allí para verlo, y por supuesto, para bajar a la pista...

¿Qué decir de la pista? En primer lugar, cuando voy a entrar sale corriendo uno de los de seguridad, que van vestidos con trajes boxer de "55 días en Pekín", y me dice que deje la Coronita, que no se puede beber abajo, en el coso. Censurado para empezar, reentro. Esta vez libre de miradas o recelos, y nada más entrar, junto a un amigo, echan un soplo de estos de gas blanco de discoteca de pueblo que produce un sonido similar al de la apertura de una lata de Schweppes (ojo que lo he escrito correctamente), pero con una diferencia: aquí no se veía nada, absolutamente nada. Yo claro, que soy un hombre frío y calculador, me detuve en mi baile del Orinoco, y pensé "Estoy en el infierno. Me lo merezco", pero tras diez segundos comencé a ver extremidades (una pierna, un brazo, una cabeza...) moviéndose, y a los veinte ya reconocía los cuadros de la camisa de mi amigo, por lo que volví a la calma.

Sinceramente, hubo un momento en el que creí que iba a aparecer Caronte chino en una bicicleta para pedirme dos euros y mandarme al Hades de cabeza. Pero no, lo que apareció fue una china gorda y fea sonriendo no se a cuento de qué. Bueno sí, imaginemos a dos chinos con trajes de chino en cualquier discoteca de medio pelo española, gritando sandeces en chino y paralizándose desorientados cuando sale humo (o gas lacrimógeno) de la pista... Pues yo era uno de ellos el otro día. Así que, para evitar posibles represalias, nos marchamos, por la puerta grande, con la cabeza alta, y con una extraña sensación que ahora sí, no alcanzo a definir, aunque aquello de "Exta Sí, Exta No", siga retumbando en mi cabeza...

Oleguer

Parece que Oleguer Presas acudirá definitivamente a la campaña de convivencia de la selección española. Sin comerlo ni beberlo, el joven defensa del F.C. Barcelona se ve de repente envuelto en un lío mediático-político que, a buen seguro, le resbala. Sin embargo, los unos y los otros del espectro político utilizarán al vallesano para hacer campaña.

Los unos para machacarlo por su independentismo catalán, por apoyar la campaña “Una nació, una selecció” a favor de las selecciones deportivas catalanas. Los otros, para ensalzarlo como mártir de la causa nacionalista.

El primero, raudo y veloz, en pronunciarse al respecto, ha sido el dirigente de ERC y presidente del Parlamento catalán, Ernest Benach, que ha salido con la cantinela de “le apoyaré decida lo que decida”. Muy fácil su postura, que no me sorprende dado que dentro de su bajada de pantalones política, le faltan cojones para instar al zaguero a que rechace la llamada del sabio de Hortaleza -otra víctima de la hipocresía y la demagogia- rechazando por ende la selección española y España, dos entes a los que Benach odia y margina,

Oleguer es un supuesto independentista. Lo de “radical” se lo cascan por una pelea de bar en la que se vio envuelto hace años (¿quién no ha estado en alguna?). Tuvo que ir a juicio por ello, al parecer, por enfrentarse a la policía y a algún que otro dirigente del PSC de la localidad donde tuvieron lugar los hechos. La diferencia de Oleguer con otros independentistas de chaqueta, corbata, y carné en la boca, es que en su caso, se trata de un tipo que dice estar preocupado con las injusticias del mundo y que estudia Económicas en la Universidad Autónoma de Barcelona, donde realiza una tesina sobre la problemática económica en América Latina.

Oleguer, con el que uno podrá estar de acuerdo o no –y yo no lo estoy, entre otras cosas porque soy de Córdoba-, tiene ciertas inquietudes que otros como Benach, que por cierto no tiene ni el bachillerato, no tendrán en su vida. Oleguer es coherente con sus ideas, y anda bastante alejado del lujo y ostentación que rodean al futbolista de elite de hoy en día (Unos van al entrenamiento en Porsche y él lo hace en furgoneta prestada, cuando no en cercanías). Y es profesional, porque de lo contrario no acudiría a la llamada de la selección, ya que le puede caer un puro tremendo de parte de la Federación.

Benach, que estará contento calentando su sillón, comiendo de gorra y saliendo en la tele como Belen Esteban; debería saber que Presas, en una reciente entrevista concedida al diario Sport, al ser preguntado sobre por qué no entraba en política, señaló que “lo que se hace no es política sino marketing y publicidad. Es vender una imagen, se intenta actuar según donde van los votos y de los estados de opinión. No sé es coherente con unas ideas y con tirar adelante un proyecto político claro". Asimismo, cuando le preguntaron por su supuesto independentismo, rechazó definirse sobre “el estatus que debe tener mi país dentro de un todo que puede ser Europa o del Estado español". Debería apuntárselo el representante de ERC.

Yo, por mi parte, me quedo con este jugador de fútbol tan “atípico” hoy en día, voluntariamente ajeno a los peinados de Beckham, las portadas en Super Pop y la prensa rosa, o a las apariciones en vídeos musicales “cool”. Me quedo con el tío tranquilo que un día encontré paseando con su novia, que por cierto no es top model, en Granada en sus días de vacaciones, lejos de la Costa Azul, Ibiza u otros destinos de la jet set. Como he dicho al principio, supongo que todo esto le traerá sin cuidado, ya que resulta absurdo gastar tinta en semejante gilipollez, cuando acaban de morir treinta personas en un atentado suicida en Bagdad.

Los progres y el fútbol

Progres hay muchos. Ojo, digo progres, no socialistas o gente de izquierdas, que de eso todos tenemos algo, aunque la dicotomía de lateralidad política, a mi juicio, queda un tanto trasnochada, pero eso ya lo abordaré otro día sin agujetas, que hoy las tengo. Progres hay de carnet, de etiqueta, de intelecto o de pillapilla. Me gustaría sacar a colación al progre intelectualoide de Nouvelle Vague, elitismo racional y chaquetilla de pana, que yo llevo, a pesar de no ser progre y pecar escuchando la COPE o leyendo El Mundo.

Me anula la variedad de progre que ataca el fútbol y el deporte en general. Me resulta tan pedante y zafio como aquellos que hace décadas asociaban el balón y los toros a la Falange. Resulta que hoy en día, hay quien le mira a uno raro, o esboza una sonrisilla, si eres un seguidor de tal o cuál equipo. Decepción se habrán llevado estos progres con el barcelonismo de ZP, que ha echado por tierra la fácil crítica al merenguismo de Ansar. En efecto, estos seres superiores, como si se tratara de una extensión de su feminidad, descalifican como virtual pensador a aquel que ose mostrar tu debilidad por el fútbol. Si lo admites, te quedas fuera, ya no valdrás para asistir a la tertulia de café poético, analizar la última película del laureado director iraní, o disfrutar de las bondades de la literatura.

Yo, que creo rodearme de gente interesante, a pesar de que les guste el fútbol, reflexiono y me alivio. Acudo a mi discoteca musical – principal afición al parecer no apta para hooligans como el menda- y me complazco observando como una de mis bandas favoritas, Los Planetas, titula una de sus canciones más impresionantes, “La Copa de Europa”, en homenaje al Dream Team blaugrana. O en su tema “Un buen día”, dice aquello de “He bajado al bar para desayunar y he leído en el Marca que se ha lesionado el niñato”, en clara alusión a Raúl, para más tarde hacer un guiño a uno de sus mayores fans con aquello otro de “He puesto la tele y había un partido, y Mendieta ha marcado un gol realmente increíble”. Por si alguien no lo sabe, J, cantante de la banda granadina, es del Barça, como yo.

Pero voy más allá, y tras recordar otra canción planetaria, “El artista madridista”, y su estribillo “Porque ya está aquí el artista madridista, que los árbitros le pitan casi siempre a favor”, me centro en La Costa Brava, banda asturmaña que igualmente me agrada. Uno de sus miembros es Sergio Algora, alma máter de los desaparecidos El Niño Gusano, que contaban entre sus temas con “Vicente del Bosque”, que no es Vicente la ardilla, ni Vicente el búho, sino el Pantuflo Zapatilla, muy majo por cierto, que entreno al Real Madrid. Otro de los miembros de LCB es Fran Fernández, reciclado en Francisco Nixon, al que recuerdo, además de por sus discos con Australian Blonde, por tocar con la banda asturiana –aún en vida- en un Espárrago Rock con la camiseta de su Sporting de Gijón querido, como si de ese periodista cojonudo que es Pablo García Cuervo se tratara. La Costa Brava, además, incluyen entre sus temas de pop melancólico temas como “El cumpleaños de Ronaldo” o “Se hacen los interesantes”, que aunque no tiene nada que ver con el fútbol, le vendría de perlas a los intelectuales que han inspirado esta sucesión de tonterías. En fin, fútbol y música no precisamente comercial, unidos de la mano.

Con estos antecedentes, no me cabe la menor duda de que el >“Inquilino Comunista”, banda de Getxo que he plagiado y que algún día me llevará a prisión, frecuenten San Mamés para ver a su Athletic, que ahora deambula de capa caída, Clemente mediante.

En fin, Serafín. Que si a alguien le queda alguna duda, a mí no. Y para disiparla sólo tengo que hacer memoria y recordar las eternas conversaciones en torno al Celta, Jan Ullrich y Richard Virenque, que he mantenido con mi buen amigo y mejor intelectual David Moldes, que firmó un homenaje a Eduardo Haro Tecglen –al que no he leído en mi vida, por cierto- en NoloDescarto.

De esta forma pongo fin a mi ardua defensa de una tesis: el fútbol no está reñido con las inquietudes, es más, emana de él un halo de costumbrismo, sociología y culturilla googleliana que ningún pseudoprogre afrancesado debería menospreciar. He dicho.

Hace frío, luego nado

El temido frío siberiano ha llegado a Pekín. Adoptaré un tono catastrofista-polar y diré que sí, que en mi vida había pasado tanto frío. Ayer incluso empezó a nevar, pero el sol de Oriente, que rara vez falla aunque siempre aparece en tono apocalíptico, acabó en unos minutos con la fina capilla blanca que la noche había dejado. Yo, que soy hombre de sofá y pandereta, he decidido salir de la madriguera, y me he apuntado a la piscina, porque al mal tiempo, buena cara. Unos van a Mongolia, otros a la piscina.



Dos minutos después de salir de casa me he puesto el gorro del abrigo hasta la nariz, porque se me estaba helando la pituitaria. Menos mal que el complejo universitario-hotelero-bancario donde está la swimming-pool queda a ocho minutillos de nada (pedante cronómetro). He entrado al pequeño edificio de veinte plantas y tras ver un cartel de la piscina en en hall, he subido guiado por mi excelente orientación a la última planta. La piscina estaba en el hall, entrando a mano izquierda. Así que he bajado.

En la recepción me han atendido tres bellas señoritas, tan bellas chinitas que ya he empezado a pensar mal de la piscina, vay a ser que fuera una piscina sorpresa llamada sauna turca o algo por el estilo. Pero no, simplemente eran las encargadas de la piscina. Tras la media hora de rigor jugando al Pictionary y al Ahorcado para hacerme entender (es el problema de no saber chino, por el momento...) me han hecho una magnífica oferta de 90 euros por tres meses. Abre a las 6 de la mañana, que es cuando van Luis del Olmo y Jiménez Losantos, y cierra a las 23.00. Como no tenía bañador, he decidido cogérselo prestado a mi buen compañero de piso (el aburrido que se ha ido a Mongolia acompañado de una mongola). Bueno, miento, yo sí tenía bañador, pero era una bermuda a lo Vanilla Ice que he preferido obviar. La alternativa, un tanga Speedo negro de esos de Ian Thorpe o Martín López Zubero.

Una vez en el vestuario, tras las correspondientes mofas de las recepcionistas al ver mi foto para hacerme el carnet, me he visto rodedo de cien taquillas y un auxiliar de taquillas. Yo buscaba las "casetas" para cambiarme, pero no, para machotes los chinos. Así que he procedido a ponerme mi bañador olímpico y a meter ropa y bolsa en un cubículo de apenas 50 cm2. Pero había un serio problema, no tenía gorro ni gafas, así que he tenido que adquirir un par en la recepción, gorro gris gadas miel, como un Alessio Bogiatto cualquiera. Ah, y se han mofado de mi bañador. La irrupción "occidental en tanga" se ve que hace bastante gracia por estos lares. Nada en comparación con mi llegada a la piscina.

Menos mal que he adelgazado algo de tripa desde que llegué a China, porque si me llego a plantar con la bartola de septiembre, me echan directamente. Al grano, entro en la piscina, y las 10-15 personas dejan de nadar y se me quedan mirando. Yo pensaba que habría bañadores profesionales, pues no, todos eran de estos modernos de malla de ciclista y la madre que os parió. Incluso había un viejo con bermudas de McHammer. Apretando abdominales y haciéndome el campeón de España de 100 metros mariposa, me he introducido en el vaso... y me he resbalado dentro del mismo. Siempre me había resbalado en el bordillo, pues no, hoy me he resbalado dentro de la piscina, algo incongruente y absurdo.

En ese momento sólo faltaba una cosa: que se me hubiera olvidado nadar. Pero no. Gracias a Dios he sacado el anfibio que llevo en mi interior y, como si de la Milla de Rota se tratara, les he deleitado con unos largos que han acallado los rumores de tongo. Que tiemblen los chinos de la piscina de la Beijing Normal University, ha llegado e nuevo Spitz Weismuller, y hasta los JJ.OO. quedan tres años. No descarto nada, quizá la natación me haya estado esperando estos años.

Borrado Xavi. La hora de Iniesta

Xavi se ha roto. Rememorando viejas maldiciones del césped culé, que el pasado año casi le cuestan a un lastrado F.C. Barcelona el título, la lesión por un mínimo de seis meses del de Terrasa, es un palo para el conjunto catalán, ahora lanzado hacia el título, y para la selección española, que salvo sorpresa, no podrá contar con él para el Mundial de Alemania.

En el conjunto blaugrana, la lesión de Xavi sería equiparable a la de Ronaldinho, Eto´o o Deco, los tres estandartes del equipo que actualmente practica el mejor fútbol del mundo. Incluso la situaría como más trascendental que una virtual lesión del portugués. Se trata de un jugador que en los últimos años ha evolucionado hasta convertirse en el mejor del país. Del "Zape" que en 1999 le salvó el culo a Van Gaal con un gol en el 90´ en Zorrilla, poco queda ya. Esa promesa se convirtió en realidad con la llegada de Rikjaard, dejando de ser el eterno sucesor de Guardiola, para adquirir una propia personalidad, un propio peso en el conjunto del holandés.

Lo de Xavi supera, a mi juicio, a Guardiola, que ya dejó el listón altísimo. Rikjaard, que fue cerebro del Milán de Arrigo Sacchi, ahí es nada, le ha dado la auténtica alternativa. Es el faro que ilumina al equipo, el timón que lo dirige, el que marca el tempo del partido, el que sabe estar donde hay que estar, como hay que estar, y en el instante en el que hay que estar. El entrenador blaugrana dispone de Van Bommel , Edmilson, y Motta, entre otros, para amueblar el centro del campo, pero la alternativa sólo es una, y viene de La Masía, aunque nació en Albacete.

Su caída, cosas del destino, es una oportunidad única para Iniesta. La de su vida. El menudo manchego que salió de los campeonatos infantiles del Canal Plus en diciembre tiene ante sí un desafío al que creo puede aspirar. La hora de Iniesta ha llegado, tiene tanto cerebro como el que más, y quizás es momento de acabar con la blandura y ñoñería que le han limitado hasta el momento. Andrés debe coger el testigo y guiar al Barcelona hacia el campeonato de liga, y hacia lo que salga. De lo contrario, a pesar de su potente plantilla, al Barcelona le será difícil sustituir al cerebro de la orquesta. A lo sumo, tendrá que prescindir de uno de sus instrumentos más brillantes, y encomendarse a otra partitura.

Lo que en Can Barca es un revés importante, para España supone un auténtico drama. Tocado Raúl cuando el capitán madridista comenzaba a resurgir, la pérdida de Xavi es un auténtico golpe a la línea de flotación de un equipo bastante limitado, en el que las perlas del centrocampista culé han salvado muchas papeletas. Sin Xavi, Luis Aragonés puede irse preparando para obrar el milagro, porque anda cortito de efectivos... efectivos. Quizás, y si responde al reto, Iniesta podría comandar a España en el país teutón. Si no fuera así, no apuesten por "la de todos".

¿Luz en Oriente Medio?

Sharon prepara su último envite en el interminable conflicto entre Israel y Palestina. Resulta complejo abordar esta guerra estratégica. Cuando uno piensa en ello, es difícil no caer en simplificaciones del tipo: los judíos invadieron Palestina, expulsen a los judíos/los palestinos son todos unos terroristas, eliminemos a los terroristas.

Según el cristal de donde se mire, ambas partes tienen su parte de razón, aunque en un combate tanque contra niño con piedra, todos tendamos a solidarizarnos con el pueblo palestino, mas nunca con la muerte de inocentes. En mi empresa, los suicidas palestinos son "atacantes" y nunca "terroristas", ya que, según defiende el capo que edita definivamente las noticias bajo el prisma de la People´s Republic, los árabes creen que estos activistas (añado un eufemismo más a la causa) tienen derecho a la resistencia, razón esgrimida por sus representantes políticos en la Gymkana Euromediterránea recientemente celebrada en Barcelona.

Dejando a un lado la incontinencia verbal de ZP -manda huevos, que diría otro incontinente-, para los no iniciados, apenas sí informados, y ciudadanos de a pie, puede parecer relativamente positiva la postura adoptada por Ariel Sharon de desmantelar los asentamientos judíos en Gaza. Al líder israelí le ha costado indirectamente su puesto en el Likud, donde los trenzas largas extremistas le han acusado de flojo, derrotado, vencido, y tal y Pascual. Sharon ha decidido montar un nuevo partido político, ha fichado a Simon Peres, el lugarteniente del malogrado Isaac Rabin. Ha dicho éste que su objetivo es la paz, no importa con qué partido.

Recuerdo la mañana que el mundo se despertó con el asesinato de Rabin. Sin duda alguna, fue un golpe a las escasas opciones de paz en Oriente Medio. Años después, dos viejos lobos del lado israelí parecen dispuestos a ceder, la única forma de alcanzar algún logro. Palestina asiste expectante al movimiento que pueda hacer un virtual Sharon reelegido presidente de Israel con su nueva fuerza política. Los que deben estar preocupados son los extremistas de uno y otro cuño, que a buen seguro intentarán dinamitar como saben -matando- esta nueva oportunidad de paz.

Obviando los intereses creados, esos que para quién no está metido en el fregado resultan incompresibles e inalcanzables, la situación merece que la comunidad internacional rompa una lanza en favor de Sharon, y otra por Abbas, líder palestino. La sucesión de cesiones podría ser la luz a este largo túnel de tinieblas, una ilusión que ya se atisbó esta semana en el Camp Nou de Barcelona, gracias a la iniciativa de Bassat. Sí, ese que perdió las elecciones con Laporta, el JASP que en "F.C. Barcelona Confidential" se jactaba al imaginarse gobernando España desde su condición de catalán, con tal de hacerle la gracia al presidente de una peña culé andaluza. Joan sí que tiene intereses creados... Rossel no, por eso te estimamos Sandro.

Hot Cola

Tan solo quería un refresco. Una Coca-Cola, o en su defecto una Pepsi-Cola, y sin hielos por favor. Lo comuniqué en una extraña mezcla anglogestual, para ver si la camarera se enteraba. Lo de los hielos es por precaución, ya que el grifo el agua que da no es precisamente potable... y los cubitos no creo que los hagan a partir de botella de agua mineral.

Comencé a engullir la pizza con ganas, y el queso, o sucedáneo del mismo, despertó la sed, acumulada tras una larga jornada de despachos sobre la guerra de Irak, la insurgencia, Uganda y el SIDA, los talibanes de Afganistán, tal o cual visita de Hu, etc... Y por fin mi refresco. Pepsi-Cola, para más señas. Había tardado, no se si habían ido a ordeñar la lata o qué. Se acerca la camarera, una china muy mona, y se planta en la mesa con una cafetera, sí señor, un pedazo de cafetera llena de refresco, o mejor dicho, calentador, de líquido hirviendo. Me había servido una cafetera con Pepsi-Cola en ebullición. No se que opinión puede tener de mí esta chica para haberme servido cola hirviendo cuando yo lo único que le pedí fue que no le echara hielos.

¿Qué pensarán los chinos de un occidental con pelillos en la cara? ¿Tan mala imagen tienen de nosotros como para considerarnos bebedores de refrescos ardientes?. Sin comentarios. Lo de Bill Murray en Lost in Translation se queda corto, cortito.

Cataluña, como China

Varios protagonistas de primera fila del panorama periodístico español presentarán en breve una queja formal en el Parlamento Europeo ante la posibilidad, cada vez más factible merced a los movimientos tripartitos, de que la Generalitat catalana cierre las emisoras de la COPE en la Comunidad Autónoma Catalana.

Entre otros, el director del diario El Mundo, Pedro J. Ramírez, el europarlamentario popular Luis Herrero, y el director del matinal de la cadena episcopal, Federico Jiménez Losantos, todos ellos profesionales reconocidos -y bien discutidos por el gobierno actual- se enfentarán a la jugada que planean Carod Rovira y Maragall con el beneplácito de ZP: eliminar cualquier voz discordante en la región, amparándose en una normativa que sanciona actos como la emisión de películas pornográficas en horario infantil. Churras y merinas bien confundidas.

De confirmarse dicha acción, nos encontraríamos ante un atropello al derecho a la libertad de expresión. El gobierno catalán, ampliamente representado y apoyado en el espectro mediático autonómico, daría un paso más allá, eliminando de un plumazo a la competencia, erigiéndose en portador de una verdad única y suprema, la que dictamine una especie de comité audiovisual catalán destinando a dilucidar quién miente o no. En otras palabras, acabarían con la mosca cojonera, un objetivo que les ha llevado, junto al PSOE, a pisar las reaccionarias dependencias del Vaticano.

La COPE, con Losantos y Vidal, al frente, podrá gustar o no. Igual que la SER de Francino, la ONDA CERO de Herrera, o Punto Radio y Del Olmo. Defienden diferentes visiones de la realidad política, económica y social, cada una desde su frente. Pero ninguna comete crímenes de la humanidad, como el Tripartito pretende hacer creer con la COPE. Especialmente en el caso de Losantos, satanizado actualmente por el progrestrato social de España, ¿dónde se han dejado las querellas y denuncias contra él? El taliban de sacristía -como lo llama veleta Del Olmo- dice no contar con ninguna invitación a los juzgados. Nada más lejos de lo que espera al cordobés Montilla, ministro de Industria, Comercio y Créditos Condonados.

Semejante campaña contra la libertad de prensa -estalinista y fascista al mismo tiempo- sólo merece una cosa: el mayor de los desprecios, más aún cuando pretende ampararse en la democracia. En otros regímenes dictatoriales, por lo menos, no tienen la jeta de llevar el juego democrático por bandera, aunque en uno que yo me sé presentaron recientemente el Libro Blanco de la Democracia.

Cataluña, como China.

Roberto Heras

Confirmado. Roberto Heras se dopó. No queda lugar a la duda, a pesar de las triquiñuelas de su abogado por emborronar el proceso de los laboratorios. Ayer leí -de una fuente documentada, no de la gaceta de mi barrio- que si hay mancha hay EPO. Se dopó. Todo lo demás sobra, como La Unión, que también sobran.

Este positivo supone un duro golpe al ciclismo, según como lo veamos. Confieso que Heras nunca me cayó bien. Se trata de un ciclista sin carisma, que renunció al éxito pronto fichando como gregario de Armstrong -la pela es la pela y eso no se lo discuto, es cuestión de orgullo personal- y que en las últimas rondas ha decepcionado, salvo en la Vuelta a España que, por desgracia, está de saldo. Encima le arrebató la de 2003 a Isidrito Nozal, que se ganó mi corazón atacando en la última etapa y dejando a todos boquiabiertos. Sólo este año, tras destrozar a Menchov en una antológica jornada de montaña, pareció Heras ser alguien.



Se trata de un positivo extraño. Incomprensible, diría. Pero sean cuáles sean las causas que lo rodeen (nerviosismo final, malos consejeros, etc...), es un positivo. Me apena mucho por Heras, pesar de todo es un ciclista patrio y ha conseguido sus logros, pero ¡ay amigo! jugaste sucio. Que se lo digan sino a Menchov, Sastre o Mancebo. ¿Por qué un ciclista como Mancebo, del quinteto de oro del Tour, no es capaz de superar a Heras en la Vuelta? Quizás con una EPOayuda lo habría logrado. Pero, por el momento, nadie ha demostrado que el abulense se dope.

Sí, es un palo para el ciclismo. Pero también una victoria de los que corren limpios y han de soportar la presión de vampiros y otras autoridades, porque realmente existen sustancias dopantes en el pelotón, y al final, pagan justos por pecadores. Heras debería pagar y luego limpiar su nombre y el de sus tres triunfos en la Vuelta a España volviendo a triunfar, aunque acabe con los nudillos destrozados de llamar a las puertas de los equipos. Virenque logró tras su sanción tres (si contamos con el de Polti) premios de la gran montaña, y tres etapas reinas, el último "doblete" con 34 años. Heras tiene 32, adelante.

Desayuno shakesperiano

Me he levantado, he caminado absorto hacia el salón y me he encontrado a mi room-mate con el vecino de arriba y su novia o amante o lo que fuera. Todos en pijama. Cuando digo el vecino de arriba lo digo con todas las de la ley, la planta de arriba, la séptima -yo vivo en un quinto- pertenece por entero al vecino, que tiene montado una especie de loft neoyorkino descomunal, que pretende vender por unos 32 millones de las antiguas pesetas, precio ganga chino, imposible en España, y por supuesto imposible para el bolsillo del 95 por ciento de los chinos.

Nuestro vecino es, o dice ser, director de cine. Realmente lo que está es forrado -probablemente sea hijo de multimillonario chino- y ha hecho tres cortos y alguna obra de teatro. Curiosamente, busca un actor extranjero para su próxima puesta en escena, y ha venido a fijarse en mí. Yo, un estratega de la interpretación, un monstruo sobre las tablas. No se qué habrá visto en mi arrugado pijama, mi pelo aplastado, y mi rostro desencajado tras dormir diez horas en una fría cama de matrimonio. La cuestión es que en primavera igual actúo antes chinos, en inglés, en mi inglés de la campiña cordobesa.

Posteriormente, tras servirles a ambos un café, bebida que consideran droga o veneno, pero que han probado gustosamente junto a unas galletas rancias, los inquilinos comunistas hemos bombardeado al Amenábar chino con preguntas estúpidas como "¿de qué va la obra de teatro?" a la que ha respondido:"like Shakespeare´s". "¿Qué obra de Shakespeare? Sí, de Shakespeare". Mi compañero, que aspira a dirigir cine algún día y por ahora colecciona un documental sin montar, varios cortos intimistas y varios anuncios de TV Local, ha sacado un tocho con gruesas pastas rojas acerca de Shakespeare. "Sí, como de Shakespeare, sin cine, en vivo", ha respondido Almenaval.

Curioso razonamiento chino, hacer cine es hacer "lo de Scorsese". ¿A qué te dedicas? Soy Rubalcaba, es decir político. O un Julio Iglesias, es decir cantante.

Por cierto, la novia, que tenía unas medidas cuanto menos importantes, quiere aprender inglés para llegar a ser una gran actriz, aunque nuestro director considera que es "ugly (sonora e incomprensible carcajada". Por lo menos al menda le ha llamado "handsome" -no resulta difícil si eres occidental- aunque como dice mi compañero, da miedo pensar que hubiera sido de Steve Buscemi, John Turturro o Nicholas Cage de haber comenzado su carrera en China...

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